Pienso en ti
En tu voz divina
En tu piel reflejo de galaxias
En tus manos
Hacedoras
Del deseo
En tus ojos
Que me esperan
En los extremos
De tu pecho
Que no se esconden
Cuando sienten
El caminar
De mis palabras torpes
Crezco en tu boca
Como rosas en tus amapolas
En tus besos de amante
poeta...
Ave cantora de mis ansias
En tus pies descalzos
Que mañana
Se acercaran sigilosos
Al borde de mi cama
A besar mi frente
Y dar el impulso
Que ya me faltaba
Pinto en tu amor
Que crece para mi
Sin dejar nada...
Que un dia lo tendre
Completo,como una flor
Llenandome de aromas
Colores
Reflejos vivos
Que se esparzan en mi alma
Pienso en ti
Que me amas
Te sonries y sonrojas
''Bella''
Que sean tuyos por siempre
Mis poemas
Mis palabras...
Si tuviera que dibujar el amor...
le pondria tu cara bonita,,,
faz de mujer y sonrisa de niña,que me viene a la mente..,
cuando pienso en ti,,,enseguida.
Si dibujara el amor...
le pondria tus ojos,perpetuando el efimero instante..,
en que ellos me miran y asi creerme que soy el unico..,
en pasear tu mirada de amor perdida.
Si dibujara el amor...
le pondria tus labios,modelando con los besos que sean necesarios..,
tendrian mis marcas,,en humeda impronta
guardando la arcilla..,
la forma de tu boca.
Si dibujara el amor...
lo empezaria amando,boceto de barro,bloque de marmol,estratos de cobre...
fundido,forjado...
Si dibujara el amor...
que en el interior germina,con un millon de semillas,,,
para sobrevivir a toda estacion y las peores sequias..,
le pondria tu nombre ¡¡Patricia Sanchez!!
tu huella,tu firma...
porque eres mi cintura,mi amante poetica,el tintero con el que escribo..,
la que hace mis dias,
lo mejor de mi vida,
la bella durmiente.., que de amor por mi moriria.
Por Tttristeamor.
(Amadas ilusiones)
No se si me recordareis: Soy el lejano niño, aquel que medio aprendio a escribir en este diario.. que es mi buhardilla de silencios y letras calladas ¡¡hace ya tantos años!!... Si, el que pedia todo lo que no recibio y que se conformaba ¡¡bueno!! se conformaba...- con lo que le decia su padre amado: " No habran dado con el pueblo, hijo'',,,
''Este pueblo esta muy lejos".
Yo no me conformaba, porque a los vecinos ricos de la calle si que les traian cosas, las que pedian y las que ni podian imaginar,,, Que no se como a mi no me traian siquiera lo que ellos no esperaban y les sorprendia.
Soy aquel niño que todos los años,,, sin perder ni una hoja de esperanza, volvia al papel, a la tinta, al ruego, al buzon añorado ¿en que maleta del aire estan, esperando respuesta, todas las cartas de niños pobres de la historia?... ilusion de mi infancia, benditos y siempre perdonados Magos de mi niñez, ¡¡aquella niñez !! que al final acababa siempre igual: jugando en la bruma de la nada, en un monton de tierra y cielo, con sus propias manos.
unas manos,, que querian hacer todo lo que hubieran hecho los regalos que nunca tuve. Mis ilusiones de montañas lejanas...
Como no habia noticias de ustedes, fueron los niños que se cansaban de sus juguetes ¡¡que los daban!! averiados, (pero los daban).
Y yo convertia mi juego en un pais de invalidos que me hacian feliz....
¡¡Soy aquel niño!! que si bien no lloro nunca al ver su ventana sin los juguetes pedidos, lloro cuando alguien le dijo que la bendita ilusion eran los padres...
Y es que, por mas pobres que fuerais vosotros''almas libres que me leeis''.. Mas pobres eran mis padres,,, y a mis padres si que no podia yo pedirles aquel mundo de los escaparates del pueblo: una escopeta, un balon, una bicicleta...
De modo que llore por pobre.., no por ser un niño pobre de ilusiones, no porque los Reyes no dieran con mi pueblo.
''Llore'' como lloro ahora, vanas esperanzas de mi edad adulta, lagrimas abandonadas de todos los 6 de enero vividos con conciencia.
Y no lloro tanto por lo que no me traen como por lo que se han llevado las estrellas, el viento, los rios dorados de la vida, el tiempo.
No se tambien, si vosotros sabeis que mi infancia quiza duerma en una de esas cajas de la vuelta a Oriente, ¡¡en cualquier bulto de sobra!!, que hay infancias que saben esconderse entre los juguetes y los sueños y no hay quien las encuentre.
Si lo sabre yo, mis ilusiones perdidas...
Les escribo no para que me traigan lo que nunca me llego,,, sino para que me devuelvan lo que fue mio, mio ¡¡egoistamente mío!!, y que se me perdio en las huellas de sus camellos y en el tiempo.. en los sueños de Navidad,
en los caminos blancos y frios de Diciembre, de Enero, cuando la yerba pinta el campo para los hombres del campo y para los poetas muertos.
Quisiera hallar en la ventana del 6 de enero (en la ventana de cualquier dia) mira si les doy facilidades.. la voz de mi padre, sus ojos, su sonrisa, el calor de sus manos, su aliento, siquiera el olor de aquel mi verdadero rey mago de todos los dias de mi vida, que siempre vino cargado con la bondad y una mirada de esperanza.
Quisiera recuperar el tiempo...
el tiempo de mi infancia (sin juguetes) y (sin lujos) sin desahogo de familia pudiente,en el campo, en las calles abiertas y sonoras del dia, en los ratos largos ''aquellos ratos'' en los que un niño podia cumplir años dos veces,del juego en libertad...
Los dias milagrosos del camino a la escuela en busca de la aventura de hallar una palabra nueva, una nueva ciudad, un pasaje de la historia que estaba al volver la pagina del libro recien abierto.
Escribo con esa esperanza...
La de hallar lo perdido, lo arrancado sin que apenas me diera cuenta.
Quiero hallar las voces de mis amigos que se fueron una tarde entre dobles y rezos, unas coronas y un olvido que empezo a madurar apenas se puso el sol sobre las tapias del cementerio...
Quiero que me traigan las noches frias de la familia unida y reunida, que se cerraba la puerta de la casa y era como cerrar la mano: todo quedaba dentro.
Quiero los dias de sueño, la imaginacion desnuda, aprendiendo a andar como amante cauteloso por las palabras,,, las ideas, las luces del dia, la lluvia, la tierra, la noche... No quiero pensar que perdere para siempre todo lo perdido.
Debe de estar en algun sitio, ilusiones ''mi amor perdido'' Traiganmelo, ahora que los dias distintos empiezan a contar ausencias sin piedad, y descubrimos que estamos mas solos de lo que creemos.
Traiganme los ojos, la voz del recuerdo travestido de olvido, el recuerdo que golpea en las paredes del corazon, de la memoria.
Regalame los dias felices, idos, lejanos, ¿perdidos?, mios, (que los siento aqui) donde la verdad no admite rincones para que la escondamos.
Traiganme silencio, paz, concordia, inocencia, fe, ilusiones... Les escribo para que me traigan todo eso y mas, las viejas palabras gastadas que alguien conserva todavia a la orilla de una esperanza...
A cambio, llevense la edad, el triste saber del camino andado, los años de camino, esto que llaman valor de la edad.., la posición, la holgura, el reconocimiento social, el mentiroso exito de lo diario...
de lo que no podra ser eterno nunca ¡¡o sea!! estas hojas falsas de este arbol castigado con dureza en que se ha convertido el pobre poeta.
Porque tambien les escribo para que recojan esta equivocada cosecha que soy. Para que se lleven todos estos trabajos, todos estos muebles, todos estos bienes, todos estos logros, todos estos fracasos que llaman triunfos...
Quiero lo perdido, que es lo mas deseado, "se canta lo que se pierde", dijo un poeta de la tierra.
Porque ya ''ilusiones'' nada de lo que tengo me puede hacer del todo feliz.
Porque ya,, todo esto que soy depende de lo que tuve y no tengo. Y ya nada de lo que ayer buscaba y hoy he hallado, tiene el sabor de la busqueda.
Yo buscaba esta edad, estos trabajos, esta casa, estos muebles, estos dias mios en soledad frente a la pc contigo Patri (conmigo) con otras gentes, por un camino que no es este, con una ilusion que no es esta.
He llegado, mas o menos, al sitio que pretendi, pero no estan quienes yo soñaba que estuvieran conmigo para celebrarlo.
Esto ha sido despertar y no hallar del sueño mas que el aire amargo de la ausencia.
Por eso pido mi niñez, mi tiempo, siempre ancho como los campos floridos y los sueños de verano
¡¡los míos!! quienes estaban conmigo construyendo este sueño y por amor se fueron.
Pido me inocencia, mi fe, mi ilusion.
Pido el niño que no se me muere, el que se entristece cuando me ve el soñar roto y peor que solo: lleno de ausencias terribles.
Ponganme en la ventana de cualquier dia ,cualquier dia de aquellos en los que yo crei que el despertar de los sueños tendria los mismos personajes que el inicio. Busca entre esos bultos; es posible que, escondido entre una ilusion y una esperanza, unas cartas de torpe trazo y la fe de un pobre y gotico poeta judio, halles un chiquillo que creyo en todo una vez. Incluso, y a pesar de todo, en ti ''ilusion."
Por Tttristeamor.
